La fête est finie depuis un bon moment, mais les derniers invités s’incrustent encore autour du bar.
Il reste quelques bouteilles pas totalement essorées. Des quartiers de fruits ramollis baignent encore dans le fond du bol de sangria. Le Champagne est bu, le punch est terminé. Sur les nappes, on ne voit plus que des miettes de petits fours et des taches laiteuses, vineuses, douteuses. La musique banale tourne en sourdine, les oreilles bourdonnes et de temps à autre une vague odeur de vomi flotte dans l’air.
Dans quelques heures ce sera le matin, mais on a le sentiment que la nuit ne finira pas de sitôt. Les discussions tournent en rond. Le grand type en costard est déprimé, le chauve en pullover multicolore est un peu agressif, la fille pieds nus avec ses chaussures à la main rit trop fort. Le petit mec noir et chétif la regarde fixement, il ne bouge pas.
Les trois lascars, très jeunes, très propres, en T-shirts à messages s'envoient de grandes phrases définitives et génial. La femme assez classe semble encore supporter ses talons aiguilles. Elle tripote son collier Boucheron en regardant sans le voir une reproduction recadrée de Klimt... Elle se demande où est passé ce con d'Aldebert ?
Dans cinq minutes elle se barre. elle n'a pas le ticket, mais elle arrivera à convaincre le voiturier de lui filer les clefs de la bagnole.
Suicufnoc 12/21
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